Silencio artístico.

All Is Violent, All Is Bright - God Is An Astronaut

Prólogo.

Comienza la función. Bosta sobre fondo liso. La pisa un pie de talla cuarenta y seis. Por lo menos, y como mínimo. Con cuidado, bajo cero.

Primer acto.

Embalado. Embalado y torpe. De arrastrar los pies, las suelas gastadas. De arrastrar los pies, traspieses en exceso.

Bruma, humo y niebla. El camino sucio. El camino, el Madrid de ahora. La mente. La selva:

Escucha.

Flujos de colores, por la velocidad, por los letreros asaltantes y por las jirafas de color cambiante. Traspié, por la pierna del sintecho con techo de cartón.

Sustos, ante palizas físicas. Indiferencia, ante palizas mentales.

El vino, que parecía vino. Y los sacos, y los cacos.

Viandantes, a base de caballo. Solitario nuestro, haciendo el burro. Cada vez más loco, a hidálgos.

Quijote, y algún que otro don. Desaprovechado.

Tic tac, y vuelta. De reloj, de tuerca y a casa. A desahogar al hogar.

Interludio I o Diálogo absolutamente fortuito, y gratuito.

Uno: Llevo media hora a pedradas con el espejo.

Otro: Atravesando el reflejo.

Uno: Imaginando mi careto.

Otro: De acuerdo.

Segundo acto.

Recuerdo, del sujeto. Suceso pasado desapercibido, excepto para el escrito. Mito revivido, mito cazado, y el cazador:

Mira.

Volador obeso, actual, mórbido, con alas de hojalata. Cargado con su arma, con su puntería y un periódico cubriendo sus vergüenzas.

Maldito desvergonzado, hacedor de rompecabezas. Ciego, por los estupefacientes, seguramente.

Y dispara flechas.

¿Flechas? Al caminante, un arpón.

Insertado.

Ahora sácaselo y muere, ahora déjaselo, y muere también.

Interludio II o Diálogo altamente irrelevante.

Uno: Le voy a matar.

Otro: Al que imita en el cristal.

Uno: ¿Ganarás?

Otro: Quizás.

Tercer Acto.

Ultrajado, por él mismo. Un poco niño. Sucio personaje, altamente no empatizable. Castigado, como es probable. Cara seria. Herido obviable.

Vamos, un irresponsable.

Nos lo queríamos perder, y menudo individuo hemos encontrado:

Huele.

Sudorosas manos. Por soltar riendas. En la recta final. No por fin de trayecto, sino por no pensar en girar.

Siguiendo el camino, y puede que acabe en abismo. Pues coge, y mete cuarta...

Mente claramente nublada. Juicio elaborado. Con el miedo al "sin miedo". En la frente.

Los últimos serán los primeros, o los segundos, o los terceros. Pero no los últimos. Por dejar de ser, claro.

Menuda racha. Se queja. Y lo tiene todo. Y con cada beso, se convierte más en sapo.

Epílogo

Él: Está durmiendo.

Él: Mira, genio.

Él: Silencio.

Él: Baja al infierno.